Meine Bipolare Mutter
Ich glaube, meine Mutter hat ihr ganzes Leben lang gelitten.
Von den 36 Jahren, die ich an ihrer kurzen Existenz teilhaben durfte, waren viele von Drama und Trauma geprägt. Sie sagte immer, dass ich sie als Kind mit großer Fürsorge und Liebe behandelt habe, aber als ich erwachsen wurde, fiel es mir schwer, sie zu verstehen und sie in ihrer Gesamtheit zu sehen. Obwohl ich zu unreif war, um es zu verstehen, wurde ich Zeuge ihres Leidens. Ich habe die Teile von ihr gesehen, die in ihren verzweifelten Momenten zum Vorschein kamen. Ich werde vielleicht nie erfahren, was ein bipolarer Mensch wirklich fühlt, aber ich habe mit einer solchen Person gelebt, und ich sage oft, dass die bipolare Störung meiner Mutter nicht nur ihre eigene war, sondern die der ganzen Familie. Wir alle sind mit ihr aus den Fugen geraten, und wir alle haben unter meiner bipolaren Mutter gelitten.
Ihre Bipolarität wurde auch zu der von mir und meinen Brüdern, denn einerseits sah ich sie mit ihrem schönen Lächeln, wie sie in der Küche summte und für uns alle kochte. Ich sah, wie glücklich sie war, alle, Freunde und Bekannte, mit offenem Herzen und offenen Armen zu empfangen. Ihre Ausstrahlung war ansteckend. Mit großer Sympathie und Nächstenliebe teilte sie ihre große Liebe auch mit den Schwachen und Unterdrückten, die ihren Weg kreuzten.
Andererseits wurde ihr Blick manchmal distanziert. Ihre Miene wurde traurig und sie erzählte mit großer Nostalgie von glücklichen Ereignissen aus ihrer Vergangenheit. Erst nachdem sie gegangen war, begann ich zu begreifen, dass ihr innerer Widerspruch mein Bild von ihr verzerrt hatte. Das war das Bild, das ich von ihr hatte. Aber sie war immer eine unglaubliche Mutter in ihrer eigenen Situation. Aber sie war immer eine unglaubliche Mutter für ihre Verhältnisse. In der Tat war sie eine ungewöhnliche Mutter. Sie gab sich klaglos hin und teilte ihre Lebensfreude authentisch und großzügig. In alles, was sie für ihre Familie, Freunde und Fremde tat, steckte sie ihre große Liebe.
Ich war 22, als meine beiden Brüder und ich erfuhren, dass sie an einer bipolaren Störung litt. Bis dahin hatten wir mit ihr zu Hause äußerst stressige und unangenehme Situationen erlebt. Wenn ich zurückblicke, wird mir klar, dass in meinem Herkunftsland (Brasilien) nicht offen über psychische Erkrankungen gesprochen wurde. Im Gegenteil, es gab (und gibt meiner Meinung nach immer noch) viele Vorurteile und Unwissenheit zu diesem Thema. Menschen mit der gleichen Krankheit wie sie oder mit anderen psychischen Erkrankungen wurden einfach als verrückt abgestempelt und in speziellen Heimen am Rande der Gesellschaft untergebracht. Warum tun wir das? Sie sind zwar krank, aber sie sind trotzdem Menschen.
Damit verbunden ist die Art der medizinischen Versorgung, die sie erhalten. Wenn man das Geld hat, kann man sich eine Privatklinik mit teuren Tagesgebühren leisten. Dort werden die Patienten mit Würde behandelt, auch wenn sie hinter den Gittern der Klinik unter strengen Regeln leben und ständig überwacht werden. Wenn Sie aber kein Geld haben, werden Sie sehen, wie deprimierend und unmenschlich es ist, in einer öffentlichen Klinik für psychisch Kranke zu leben.
In ihrem Zustand war sie nicht in der Lage, uns mitzuteilen, wann sie ausgehen würde. Sie konnte sich auch nicht die Mühe machen, ihr Mobiltelefon mitzunehmen. Nachdem wir die Polizei angerufen hatten, um eine Suche durchzuführen, und uns selbst auf den Weg gemacht hatten, um in den Straßen des Viertels nach ihr zu suchen, fanden wir sie inmitten der vorbeifahrenden Autos auf der Straße. Sie sprach laut und unzusammenhängend mit allen Passanten und Autofahrern, als ob sie sie kennen würde.
Sie trug ein Nachthemd, eine weiße Hose und eine weite Bluse mit einem Gürtel, den sie sich um die Taille gebunden hatte. Ihr zerzaustes Haar verriet, dass sie nicht sie selbst war. Die dünnen Schienbeine, das dünne Gesicht und die nackten Füße, mit denen sie über den heißen Asphalt lief, verrieten, wie dünn sie war. Die Szene war nicht nur schockierend, sondern auch deprimierend. Das dort war meine Mutter! Eine Soziologin von einem halben Jahrhundert, sehr gebildet, intelligent, aus einem respektablen Umfeld und beruflich erfolgreich. Ich erinnere mich, dass ich eine Mischung von Gefühlen empfand. Verwirrung, Scham, Mitleid und Mitgefühl… Aber ich habe kein Wort davon verstanden. In diesem Moment wollte ich zusammen mit meinem Bruder und meiner Schwägerin einfach nur meine Mutter da rausholen, sie nach Hause bringen und mich um sie kümmern. Ich habe einfach nicht verstanden, warum sie das getan hat. Ich war noch nicht einmal reif genug, um mich zu fragen, ‚WAS‘ es war. Deshalb stellte ich damals keine Nachforschungen an, suchte nicht nach Antworten und akzeptierte, wie mein Bruder, einfach die Diagnose des Arztes der öffentlichen
psychiatrischen Klinik, der empfahl, sie in eine Privatklinik zu verlegen. Schließlich wollten wir doch nur, dass sie wieder gesund wird.
Und das wurde sie nach einer Behandlung mit Lithium und anderen Mitteln auch eine Zeit lang. Aber wenn sie ihre Medikamente nicht nahm, weil sie ihr Bier am Strand trinken wollte, schwankte sie wieder zwischen den beiden Polen: Manchmal hatte sie Nervenzusammenbrüche, die niemand zu kontrollieren wagte. Als ich noch mit ihr im selben Haus wohnte, fing sie an, mit mir zu streiten, zu schreien, mich zu beschimpfen, Dinge im Haus kaputt zu machen und alles schmutzig und unordentlich zu hinterlassen. Auf dem Höhepunkt ihrer Depression blieb sie in ihrem Zimmer, das ganze Haus war dunkel, sie aß nichts, kümmerte sich um nichts, nicht einmal um sich selbst, und sie begann zu verkümmern, bis sie wie ein Zahnstocher aussah.
Ich habe sie nie verstanden, als sie noch lebte, auch nicht, als sie keine Krise hatte, denn die bipolare Störung geht nur in einen Gleichgewichtszustand über, der weniger intensiv ist, weil die Amplitude der Schwingungen zwischen den beiden Zuständen geringer ist. Aber sie verschwindet nicht, sie bleibt einfach latent, bis etwas Schockierendes sie aus ihrem Gleichgewichtsbereich herausreißt, genau wie alle anderen Dinge in der Dualität des Lebens.
Ich habe alles erst 12 Jahre später besser verstanden, als das Gehirn meiner Mutter, müde von den abrupten Schwingungen, aufhörte zu arbeiten. Sie war die Verkörperung der Dualität des Lebens, weshalb es so widersprüchlich erschien, dass sie einerseits die reinste und tiefste Quelle der Liebe war, die ich je gekannt habe, und andererseits Verwirrung und Chaos. All ihre Persönlichkeitsmerkmale waren vielleicht ihre Art, die tiefen Wunden in ihrer Seele zu lindern.
Ihre Lebenserfahrung auf diesem Planeten war von Situationen intensiven Leidens geprägt. Unter anderem wurden ihr während der Militärdiktatur in Brasilien die Fingernägel ausgerissen, sie litt während ihrer mehr als zwanzigjährigen Ehe und dann unter der Trennung und Scheidung von meinem Vater, dem einzigen Mann, den sie liebte und immer noch liebt. Als Nebeneffekt der Scheidung erlebte sie die Unannehmlichkeiten eines großen Familienzusammenbruchs, der auch ihre eigenen Kinder destabilisierte. Sie litt auch unter dem Tod ihres Vaters und dann ihrer Mutter und, als ob das nicht genug wäre, unter dem Mord an dem Mann, den sie immer geliebt hat. Vielleicht fühlte sie sich durch die bipolaren Schübe unverstanden, vielleicht dienten sie ihr aber auch als Flucht.
Als sie sich ihres Zustands bewusst wurde, versuchte sie, sich selbst zu verstehen und begab sich sogar in Therapie. Aber so sehr sie sich auch bemühte, ihr Schicksal schien darin zu bestehen, dass sie ihre inneren persönlichen Konflikte und ihre Rolle als Ehefrau nicht mit ihrem mütterlichen Leben in Einklang bringen konnte. Wie sollte sie auch? Ihre drei Kinder waren Zuschauer bei allem. Die Auseinandersetzungen zwischen ihr und meinem Vater im Haus waren nur einer der Meilensteine ihrer Konflikte. Als ich heranwuchs, verließ ich als einzige Frau neben ihr in diesem Haushalt mit drei Männern meine Position als Tochter, um mich ihr anzuschließen. An ihrer Seite nahm ich ihre Mühen auf mich, schließlich waren wir die einzigen beiden Frauen in dieser Familie, die in einem Land lebten, in dem in den 80er und 90er Jahren das patriarchalische System vorherrschte und die Regeln diktierte.
Als Herrin des Hauses ist meine Mutter das Herz des Hauses, und das war sie in jeder Hinsicht. Ein Herz, das so groß war, dass es, selbst als sie hirntot war, bis zum letzten Piepton des Elektrokardiographen in ihrem Bett auf der Intensivstation weiterschlug. Es war ihre letzte Botschaft, eine Warnung, die sie uns hinterließ, wie die Kritzeleien auf Post-its, die sie während ihrer Krisen im Haus verstreute, damit wir die Botschaft der Liebe, die sie in Wirklichkeit war, in unserer Erinnerung lebendig halten konnten. Einige Zeit später fand ich einen ihrer Briefe, in dem stand, dass sie selbst es war, die diese unermessliche Liebe geschaffen hatte, die sie uns in goldenen Kelchen anbot. Als wir 2010 in eine Notlage gerieten, war das für uns der Anfang vom Ende. Aber für meine Mutter war es das Ende der großen Qualen, die in ihrem ruhelosen Geist existierten, gequält von den Schatten der Vergangenheit. Ihre bedingungslose Liebe war das wertvollste Erbe, das ich mir hätte erträumen können. Sie schuf es für uns und um sich selbst zu dienen, um all das wiedergutzumachen, was sie verdiente, aber von der Welt nicht bekommen konnte.
von Beyond the Trivial
Diese Geschichte wurde uns im Rahmen der bundesweiten Aktion „Angehörige machen Geschichte(n)“ zugesandt.
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